Los vi, frente a frente, en sus mecedoras. Platicaban, como quien no espera nada de la vida; o más bien: como quien ha visto todo en su existencia. Eran las siete de la tarde, con un calorón de mediodía. Mediando entre ellos, una mesita de plástico donde estaban dos tapas de lámina de Nescafé, que hacían las veces de ceniceros; uno fumaba Benson, el otro Raleigh. Abajo del mueble, estaba una tina de hojalata habilitada como hielera, llena de cervezas y copeteada de hielo.
(Los percibí tan jubilosos, que me hice pendejo: era contra el reglamento, tener bebidas alcohólicas en el refugio).
Nada más los saludé y pasé de largo.
Me instalé en mi sillón, hasta donde llegaba la plática de Neto y el Profe.
A través del ventanal los veía manotear, fumar y lanzar carcajadas que como pícaros pájaros, revoloteando, embarraban de alegría el asilo.
–Dime pinche Neto: ¿por qué no te buscas una vieja?
–No digas chingaderas profe. Pa un viejo setentón como yo, el amor ya no sería un disfrute; podría ser, un sufrimiento. Pa qué buscarle chiches a la gallina.
El Profe, agarró otra Carta Blanca, de la tina que lanzaba bocanadas de vapor, igual que cuando la parcela en verano reverbera. La abrió magistralmente con su dentadura. Clavó a Neto su mirada, precisa, exacta, de matemático. En seguida, con displicencia, escupió la ficha que rodó sobre el piso de tierra y dijo:
–¡Ah cabrón! ¿Me estás diciendo rabo verde porque ando enculado de la artista?
Neto encendió un Benson mentolado y temiendo haber ofendido al Profe, dijo:
–No digo eso. Hablo por mí. Ya es tarde pa andar como adolescente.
Dejó de mecerse el educador y como pocas veces, pontificó seriamente:
“No Neto. Uno, nunca se encula igual en su vida. De joven, te enamoras como joven; de viejo, te enamoras como viejo. Y enverijarse como ruco, es enamorarse como niño: nada de sexo, nada de besos apasionados y nada de locuras carnales. Haces el amor, con la mirada, con la palabra”.
Se escuchó una carcajada.
Neto, dejó rodar una picardía que nunca había mostrado:
–¡No chingues Profe! ¡Ahora resulta, que coges por los ojos!
Acorralado por el golpe bajo, el mentor, replicó victimizándose:
–Si es pa que te alegres, te la valgo cabrón. Pero deveras: te falta vida.
“Ya en serio mi Profe: pasó mi tiempo pa andar de cabrón. Prefiero montarme en mis recuerdos. Ellos no me decepcionan; no me cuartean el corazón y serán fuente de amor hasta que me lleve la chingada”, dijo Neto lanzando varios anillos de humo.
El Profe, regresó a su aposento filosófico:
–Mira amigo: el amor es origen tanto de agobios como de regocijos. Uno decide, cual vereda caminar. Yo he optado siempre, por darle más valor a las alegrías que trae el apasionamiento; en esa decisión, hay lastimaduras, muy cierto, pero las he asumido como parte inseparable del amor que quiero construir. O sea: me vale madre lo que el río arrastre, si me da bienestares y bienaventuranzas cuando nado en él.
Neto quedó en silencio algunos minutos.
El Profe, bebió ceremoniosamente su quinta bironga y trató de leer los zarcos ojos de su compañero.
Una nube de nicotina, se interpuso entre los dos.
Salvó el denso silencio, la llegada de un Mercedez Benz gris plata.
Era Julián y su esposa.
Neto entró a su cuarto, y regresó con su cartera. Sin hacer comentario, sobre la mesita firmó un cheque. El Profe, lo miró con curiosidad. “Se va mijo con su esposa a Italia”. Ni dos minutos, estuvo con nosotros el Borrado. Supongo que su vieja, lo apresuraba desde el aire acondicionado de su coche.
–Se ven felices tus güercos.
–Sí. Así los veo yo también–dijo Neto con la mirada perdida en un horizonte pardo a punto de oscurecerse.
“Eso hay que celebrarlo”, dijo el Profe.
–¿Ónde?
–Te voy a llevar a un lugar, maravilloso. Ahí, nomás los pendejos son infelices.
Sonrió Neto.
El educador dejó rodar a plenitud, todo su espíritu travieso, chocarrero:
–A la zona roja de Reynosa, cabrón. Ya necesitas tirar el veneno.
